Призвание

2024 Автор: Seth Attwood | [email protected]. Последно модифициран: 2023-12-16 15:58

Колко често мислим как бихме искали да живеем, какво бихме искали най-много да правим? Тази притча ще помогне на всеки да хвърли нов поглед върху такива, привидно абстрагирани от ежедневието, понятия като призвание, талант, същност на творчеството…

Той стана художник просто защото след училище трябваше да отиде някъде. Знаеше, че работата трябва да носи удоволствие, и обичаше да рисува - и така изборът беше направен: той влезе в училище по изкуствата.

По това време той вече знаеше, че изображението на предмети се нарича натюрморт, природата - пейзаж, хората - портрет, и знаеше много повече от областта на избраната от него професия. Сега имаше още какво да учи. „За да импровизирате, първо трябва да се научите да играете с нотите“, заяви внушителен учител, известен художник, на встъпителната лекция. "Така че се пригответе, нека започнем от нулата."

Започва да се учи да „свири по ноти“. Куб, топка, ваза… Светлина, сянка, частична сянка… Позициониране на ръцете, перспектива, композиция… Той научи много нови неща – как сам да опъне платното и да заварява почвата, как да изкуствено състаряване на платното и как да се постигнат най-фините цветови преходи … Учителите го похвалиха, а веднъж дори чу от своя наставник: "Ти си художник от Бога!" „Другите не са ли от Бога?“Помисли си той, макар че защо да се крия, беше приятно.

Но сега веселите студентски години бяха зад гърба му, а сега имаше диплома за художествено образование в джоба си, знаеше много и още повече можеше, натрупа знания и опит и беше време да започне да дава. Но… Нещо се обърка с него.

Не, не че не му се случваше. И не че професията е престанала да радва. Може би просто е узрял и е видял нещо, което не е забелязал преди. И това му се разкри: наоколо кипеше животът, в който изкуството отдавна беше стока и не е успял непременно този, който имаше какво да каже на света, а този, който знаеше как компетентно да представи и продаде работата си, за да бъде в точното време, на точното място, с точните хора. За съжаление, той така и не го научи. Виждаше как другарите му се втурват, търсейки себе си и своето място под слънцето, а някои в тези бързеи се „чупят“, удавят липсата на търсене и недоволство в алкохол, губят ориентация, деградират… Знаеше: често създателите са изпреварили своята епоха и техните картини са получили признание и добра цена едва след смъртта, но това знание не утешава малко.

Той намери работа, където плащаха добре, прекарваше цял ден в разработването на дизайна на всякакви брошури, визитки, брошури и дори получаваше известно удовлетворение от това, но рисуваше все по-малко и по-малко неохотно. Вдъхновението идваше все по-малко. Работа, дом, телевизия, рутина… Все по-често му идваше мисълта: „Това ли е моето призвание? Мечтала ли съм да живея живота си така, „на точки“, сякаш е скица с молив? Кога ще започна да рисувам собствената си картина на живота? И дори да го направя, мога ли? Но какво да кажем за „художника от Бога“?“Той осъзна, че губи квалификацията си, че се превръща в зомби, което от ден на ден извършва набор от определени действия и това го дразнеше.

За да не се побърка от тези мисли, през почивните дни той започна да ходи със статива си до алеята на майсторите, където се намираха редиците на всякакви занаятчии. Плетени шалове и занаяти от брезова кора, бижута от мъниста и пачуърк кувертюри, глинени играчки и плетени кошници - какво ли нямаше! И колегите художници също застанаха със своите нетленни платна, в голям брой. И тогава имаше конкуренция…

Но не го интересуваше конкуренцията, той просто искаше да създава… Рисува портрети по поръчка. Молив върху хартия, десет минути - и портретът е готов. Нищо сложно за професионалист - това е всичко, от което се нуждаете, за да можете да забележите детайлите, да поддържате пропорциите и леко да ласкаете клиента, така че само малко украсете природата. Правеше го умело, хората харесваха портретите му. И изглежда, и красиво, по-добре, отколкото в живота. Благодарихме му често и от сърце.

Сега животът стана някак по-забавен, но той ясно разбра, че тази „живопис“ще се нарече някак призвание… твърде силно. Все пак е по-добре от нищо.

Веднъж направил друг портрет, възрастна леля с дълги носове му позира и той трябваше да се постарае много да го „направи красив“. Носът, разбира се, не можеш да отидеш никъде, но в лицето й имаше нещо привлекателно (чистота или какво?), Това подчерта той. Получи се добре.

- Готово - каза той, като подаде портрета на леля си. Тя дълго го изучаваше, а после вдигна очи към него и той дори премигна - тя го гледаше толкова напрегнато.

- Нещо не е наред? - дори попита той отново, изгубен от погледа й.

- Имаш призвание - каза жената. - Знаеш как да виждаш дълбоко…

„Да, рентгеново око“, пошегува се той.

- Не това - поклати глава тя. - Рисуваш сякаш душата… Така че гледам и разбирам: всъщност аз съм същият, какъвто си нарисувал. И всичко отвън е повърхностно. Сякаш сте премахнали горния слой боя, а отдолу е шедьовър. И този шедьовър съм аз. Сега знам със сигурност! Благодаря ти.

- Да, моля - измърмори той смутено, вземайки сметката - обичайната му такса за блиц портрет.

Лелята, разбира се, беше странна. Леле, "рисуваш душата си"! Въпреки че кой знае какво е рисувал там? Може би душа… В крайна сметка всеки има някакъв външен слой, онази невидима обвивка, която се залепва в процеса на живот. И по природа всеки беше замислен като шедьовър, той просто беше сигурен в това като художник!

Сега рисунката му беше изпълнена с някакъв нов смисъл. Не, той не донесе нищо ново в технологията - същата хартия и молив, същите десет минути, просто мислите му непрекъснато се връщаха към факта, че е необходимо да се пробва и „отстранява горния слой боя“, така че неизвестен „шедьовър“ще бъде освободен изпод него.“. Изглежда, че работи. Той много обичаше да гледа първата реакция на "природата" - хората имаха много интересни лица.

Понякога попадаше на такива „модели“, в които душата беше много по-страшна от „външния слой“, след това търсеше някакви светли петна в нея и ги усилваше. Винаги можете да намерите светли петна, ако се приспособите към тази визия. Поне никога не е срещал човек, в който няма да има нищо добро.

- Хей, братко! - Веднъж един як мъж с черно яке се обърна към него. „Вие… помните ли, ако не… нарисувахте свекърва ми миналия уикенд.

Помнеше свекърва си, приличаше на стара жаба, дъщеря й - ще остарее, щеше да е плъх, а той със сигурност беше с тях. След това трябваше да напрегне цялото си въображение, за да превърне жабата в нещо приемливо, за да види поне нещо добро в нея.

- Добре? – попита той предпазливо, без да разбира накъде се е запътил силният.

- Значи това… Тя се е променила. за по-добро. Като гледа един портрет, той става мъж. И така, между нас, доколкото я познавам, жаба си е жаба …

Художникът неволно изсумтя: той не се е объркал, това означава, че е видял, сякаш …

- Добре дик исках да те попитам: можеш ли да го нарисуваш с масло? За по-сигурно! За да затвърдите ефекта, следователно… Няма да търпя цената, не се колебайте!

- Защо да не го поправим? Може да се готви в олио, марината и майонезен сос. Само че не рисуват с масло, пишат.

- В-в! Запишете го по възможно най-добрия начин, аз ще платя за всичко на най-високо ниво!

Художникът се почувства весел. Директно "портрет на Дориан Грей", само със знак плюс! И след като предлагат - защо да не опитате?

Пробвах и писах. Свекървата останала доволна, здравата също, а жена му, дъщерята на жабата, поискала и тя да бъде пленена за векове. От завист, предполагам. Художникът и тук даде всичко от себе си, вдъхновен беше – засили сексуалната съставка, добави мекота, подчерта добротата на душата си… Не жена се оказа кралица!

Явно силният мъж е бил човек с широка душа и е споделял впечатленията си в кръга си. Поръчките се изсипваха една след друга. За художника се разпространи слух, че портретите му имат благоприятен ефект върху живота: в семействата цари мир, грозните жени стават по-красиви, самотните майки се женят за миг, а потентността на мъжете се увеличава.

Сега нямаше време да ходи до Мастърс Лейн през уикендите и той напусна офиса си без никакво съжаление. Работеше вкъщи за клиенти, всички бяха богати, плащаха щедро, предаваха от ръка на ръка. Достатъчно за бои, платна и черен хайвер, дори през делничните дни. Продадох апартамента, купих още, но със стая за работилница, направих добър ремонт. Изглежда, какво повече бихте могли да искате? И отново започнаха да го посещават мисли: това наистина ли е неговото призвание - да рисува всякакви "жаби" и "плъхове", опитвайки се с всички сили да намери в тях поне нещо ярко? Не, делото, разбира се, е добро и полезно за света, но все пак, все пак… Нямаше мир в душата му, тя сякаш го викаше някъде, питаше нещо, но какво? Не можех да чуя.

Веднъж неудържимо го привлече да се напие. Вземете го така - и отидете в Драбадан да припаднете и да не помните нищо после. Тази мисъл го уплаши: той знаеше добре колко бързо творческите хора минават по този бърз път до самото дъно и изобщо не искаше да повторят пътя си. Трябваше да направи нещо и той направи първото нещо, което му дойде наум: отмени всичките си сесии, грабна статив и сгъваем стол и отиде там, в Masters Lane. Веднага започна трескаво да работи - да прави скици на улици, хора, парк отсреща. Изглежда, че се почувствах по-добре, пусни…

- Извинете, портрети рисувате ли? Така че веднага, веднага го вземете - попитаха го те. Той вдигна очи - до жена, млада жена, очите й измъчени, сякаш бяха изплакани. Вероятно някой е умрял в нея или някаква друга скръб …

- Рисувам. Десет минути и сте готови. Искате ли да поръчате своя портрет?

- Не. Дочкин.

После видя дъщеря си - задавена, закашляла. Дете на около шест години изглеждаше като извънземно: въпреки хубавия топъл ден, то беше опаковано в сив гащеризон и дори нямаше да разберете, момче или момиче, дебела шапка на главата, прозрачна маска на лицето му и очите… Очите на стареца, който е изпитал много, много болка и се готви да умре. Смъртта беше в тях, в тези очи, това той ясно видя там.

Той не попита нищо повече. Той видя такива деца по телевизията и знаеше, че детето най-вероятно има рак, радиология, имунитет на нула - тогава маска и че шансовете за оцеляване са минимални. Не се знае защо и как е знаел това, но някак си е бил сигурен. Тренираното око на художника, забелязвайки всички детайли… Той хвърли поглед към майка си - да, беше, тя знаеше. Вече се подготвях вътрешно. Вероятно и тя е искала портрет, защото последният. Така че поне споменът беше…

„Седни, принцесо, сега ще те нарисувам“, каза той на извънземното момиче. - Гледай само, не се обръщай и не скачай, иначе няма да стане.

Момичето почти не можеше да се обърне или да скочи, движеше се внимателно, сякаш се страхуваше, че тялото й ще се разпадне от небрежно движение, ще се разпръсне на малки фрагменти. Тя седна, скръсти ръце в скута си, втренчи се в него с очите на мъдрата костенурка Тортила и търпеливо застана. Вероятно цялото детство е в болници и там търпението се развива бързо, без него не можете да оцелеете.

Той се напрегна, опитвайки се да различи душата й, но нещо се намеси - или безформен гащеризон, или сълзи в очите му, или знание, че старите методи няма да работят тук, беше необходимо някакво принципно ново, нетривиално решение. И се намери! Изведнъж си помислих: „Какво би било, ако не беше болестта? Не глупав гащеризон, а рокля, не шапка на плешива глава, а лъкове? Въображението започна да работи, самата ръка започна да скицира нещо върху лист хартия, процесът започна.

Този път той не работи както обикновено. Мозъците определено не участваха в процеса, те се изключиха и се включи нещо друго. Вероятно душа. Рисува с душа, сякаш този портрет може да бъде последен не за момичето, а лично за него. Сякаш той трябваше да умре от неизлечима болест и оставаше съвсем малко време, може би същите десет минути.

- Готово - той откъсна лист хартия от статива си. - Виж колко си красива!

Мама и дъщеря погледнаха портрета. Но това не беше съвсем портрет и не съвсем „от природата“. На него къдраво русо момиче в летен сарафан тичаше с топка по лятна поляна. Трева и цветя под краката ви, над главата ви - слънце и пеперуди, усмивка от ухо до ухо и енергия - повече от достатъчно. И въпреки че портретът беше нарисуван с обикновен молив, по някаква причина изглеждаше, че е направен в цвят, че тревата е зелена, небето е синьо, топката е оранжева, а сарафанът е червен с бял грах.

- Такава ли съм? - приглушено изпод маската.

- Такава, такава - увери я художникът. - Тоест сега, може би не така, но скоро ще го направите. Това е портрет от следващото лято. Едно към едно, по-точно снимки.

Майка й прехапа устна, погледна някъде покрай портрета. Изглежда, че се държеше с последни сили.

- Благодаря ти. Благодаря ти“, каза тя и гласът й прозвуча толкова приглушено, сякаш и тя носеше невидима маска. - Колко ви дължа?

„Подарък“, отхвърли художникът. - Как се казваш, принцесо?

- Аня…

Той постави подписа си и заглавието си върху портрета: "Аня". А също и датата - днешната дата, и следващата година.

- Дръжте! Очаквам те следващото лято. Непременно заповядайте!

Мама сложи портрета в чантата си, набързо грабна детето и се отдалечи. Тя можеше да бъде разбрана – сигурно я болеше, защото знаеше, че следващото лято няма да има. Но той не знаеше нищо подобно, не искаше да знае! И той веднага започна да скицира картина - лято, Masters Lane, ето, че той седи, но двама души излязоха от алеята - щастлива засмяна жена и къдраво момиче с топка в ръце. Той създаде нова реалност с вдъхновение, хареса това, което получава. Получи се много реалистично! И да напишеш година, година - следващата! За да знае чудото кога ще се сбъдне!

- Създаване на бъдещето? – попита с интерес някой, неусетно се приближи отзад.

Обърна се - имаше една ослепителна красавица, цялата такава, че не знаеш как да я наречеш. Ангел, може би? Само носът може би е малко дълъг…

- Научени? - усмихна се жената-ангел. „Имало едно време ти създаде моето бъдеще. Сега - бъдещето на това момиче. Вие сте истинският Създател! Благодаря ти…

- Какъв творец съм? - избухна от него. - Значи, художник-любител, пропаднал гений… Казваха, че талантът ми е от Бог, но аз… Рисувам бавно, в малки неща, опитвайки се да разбера какво е моето призвание.

- Още ли не разбираш? Жената ангел повдигна вежди. - Можете да промените реалността. Или това не е призвание за вас?

- АЗ СЪМ? Промяна на реалността? Възможно ли е?

- Защо не? Не е нужно много за това! Любов към хората. Талант. Силата на вярата. Всъщност това е всичко. И вие го имате. Погледни ме - всичко започна от теб! кой бях аз? И кой съм сега?

Тя успокоително сложи ръка на рамото му – сякаш размаха крилото си, усмихна се и си отиде.

- Кой си сега? - извика той със закъснение след нея.

- Ангел! - тя се обърна, докато вървеше. - Благодаря ти, Създателю!

… Той все още може да се види в алеята на Masters. Стар статив, сгъваем стол, куфар с арт пособия, голям чадър… За него винаги има опашка, легенди за него се предават от уста на уста. Казват, че той вижда в човек това, което е скрито дълбоко вътре, и може да нарисува бъдещето. И не просто рисувайте - променете го към по-добро. Разказват още, че е спасил много болни деца, като ги е преместил в друга реалност в рисунки. Той има ученици, а някои са възприели магическата му дарба и също могат да променят света. Особено се откроява сред тях русо къдраво момиче на около четиринадесет години, което знае как да премахне най-силната болка чрез снимки, защото чувства чужда болка като своя.

И той учи и рисува, рисува… Никой не знае името му, всички го наричат просто – Създателят. Е, такова е призванието на човека…

Автор: Елфика